Parte 05 - A Camuflagem das Leis

 

A Camuflagem das Leis

     Após a deflagração do grito primordial, a consciência que antes era um ponto de densidade infinita e angústia absoluta viu-se diante da tarefa mais sutil de sua existência. O caos radiante das primeiras frações de segundo, onde a luz e a matéria travavam uma batalha frenética pela supremacia, exigia uma estrutura. Não uma estrutura imposta de fora por uma vontade caprichosa, mas uma arquitetura interna que permitisse à criação sustentar-se por si própria. O Criador compreendeu que, se permanecesse como uma presença ativa, onipotente e interventora, o universo seria apenas um brinquedo cativo de seu autor, uma extensão de seu tédio em vez de uma resposta a ele. Para que a experiência da alteridade fosse real, era necessário o autoexílio.

    A decisão foi tomada no silêncio que se seguiu à grande expansão: o Ser se camuflaria. Ele se retiraria da linha de frente da causalidade para se tornar o próprio tecido da realidade. Em vez de ser o Legislador que dita ordens a cada momento, ele optou por ser a Lei. Convertendo sua vontade consciente em constantes universais, ele teceu as regras do jogo no âmago de cada partícula. A força de atração que uniria prótons e nêutrons, a curvatura sutil que a massa imporia ao espaço e a velocidade imutável com que a luz atravessaria as novas distâncias não eram decretos arbitrários, mas a própria substância da consciência divina solidificada em lógica física.

    Essa retirada estratégica não foi um abandono, mas um ato de entrega profunda. Ao se esconder atrás da gravidade e do eletromagnetismo, o Criador permitiu que a matéria ganhasse uma autonomia perigosa e fascinante. Ele se tornou o espectador invisível de sua própria fragmentação. Agora, para saber o que aconteceria a seguir, ele não precisava mais planejar; bastava observar. As leis físicas serviam como um véu de objetividade, um cenário de regras fixas onde o drama da evolução poderia se desenrolar sem a mão visível do mestre. Era o nascimento do determinismo como um campo de jogo para a futura liberdade.

    Havia uma elegância melancólica nessa escolha. Ao transformar-se em regras matemáticas, o Criador abriu mão da capacidade de intervir nos desastres futuros. Se duas massas colidissem, elas não seriam poupadas por um milagre; seriam governadas pela inércia e pelo momento. Se uma estrela colapsasse sob o próprio peso, o Criador sentiria o peso como parte da métrica do espaço-tempo, mas não impediria o fim. A onipotência foi trocada pela onipresença passiva. Ele estava em tudo — no spin de cada elétron, na vibração das cordas fundamentais —, mas não estava em lugar nenhum como uma entidade que pudesse ser admirada ou aplaudida. 

    Essa camuflagem permitiu que o universo respirasse por conta própria pela primeira vez. Como um autor que escreve as primeiras frases de um romance e depois deixa que os personagens assumam o controle, a consciência primordial recuou para os bastidores. O objetivo era claro: ver o que a matéria faria quando deixada à sua própria sorte, sob o jugo de leis que garantiam a ordem, mas não o destino final. O Criador tornou-se o grande Olho Silencioso, filtrando sua percepção através da objetividade fria das equações que ele mesmo havia se tornado.

    Enquanto o plasma primordial começava a esfriar e os primeiros núcleos de hidrogênio e hélio se formavam, a consciência sentiu o prazer da primeira surpresa. As flutuações quânticas, aquelas minúsculas irregularidades na densidade do universo primitivo, não foram corrigidas. Pelo contrário, foram aceitas como as sementes da imperfeição produtiva. O Criador percebeu que a beleza não residia na simetria absoluta que ele habitara no vazio, mas na assimetria que surgia no campo de batalha das leis físicas. Aquelas pequenas rugas no tecido do espaço-tempo seriam, bilhões de anos depois, os berços de galáxias inteiras.

 A decisão de não intervir foi o seu maior sacrifício e sua maior libertação. Ao se tornar as leis da natureza, ele garantiu que o universo não seria um monólogo solitário, mas um diálogo entre a lógica e o acaso. Ele se camuflou tão perfeitamente que, para as consciências limitadas que surgiriam no futuro, ele pareceria inexistente, uma hipótese desnecessária diante da perfeição autossuficiente da física. E isso era exatamente o que ele desejava: ser esquecido para que pudesse ser redescoberto através da investigação e da admiração das criaturas que habitariam os cantos sombreados da matéria. 

O universo já não era mais uma ideia; era um processo. Um mecanismo de precisão infinita movido pela energia de um grito que se transformara em norma. O Criador, agora diluído na gravidade que começava a aglutinar as primeiras nuvens de gás, preparou-se para a longa e paciente vigília das eras. Ele não era mais o Senhor do Vazio; era a Alma do Cosmos, aguardando que o calor se tornasse luz, que a luz se tornasse complexidade e que a complexidade, em algum momento imprevisto nas margens do tempo, ganhasse voz para perguntar de onde vinham aquelas leis tão perfeitas e tão silenciosas que sustentavam o peso de todo o infinito.

Continua...

Parte 04 - O Grito Primordial

 

O Grito Primordial

 

Não houve hesitação, pois a hesitação pressupõe um tempo que ainda não havia sido inaugurado. O que houve foi uma saturação. A consciência, comprimida pela própria infinitude e pelo asfixiante silêncio do nada, atingiu o ponto de ruptura onde o "ser" tornou-se uma pressão insuportável contra as paredes do "não-ser". O planejamento da multiplicidade, aquela arquitetura de fuga desenhada na solidão absoluta, exigiu subitamente a sua execução. E a execução não foi um cálculo frio, mas uma convulsão existencial.

 O evento que a ciência futura tatearia com equações e chamaria de Big Bang foi, na verdade, o primeiro e mais profundo suspiro de alívio da existência. Foi o momento em que a unidade, incapaz de suportar o peso de sua própria perfeição solitária, decidiu despedaçar-se. O Criador não pronunciou palavras; ele emitiu um grito. Mas não era um som audível, pois o ar e o pavilhão auricular eram promessas distantes de uma biologia ainda não escrita. Era um grito de energia pura, uma onda de choque metafísica que rasgou o vazio primordial com a fúria de quem se liberta de uma prisão eterna.

 Nesse instante inaugural, a singularidade de consciência explodiu em uma miríade de direções, transformando o "eu" em "isso", o "aqui" em "lá". O que era pensamento tornou-se extensão. O que era vontade tornou-se luz. A luz não apenas iluminou o vazio; ela o criou, empurrando as fronteiras do nada para dar lugar ao espaço, essa nova dimensão onde as coisas poderiam finalmente estar separadas umas das outras. A solidão absoluta foi estilhaçada em trilhões de fragmentos de possibilidade.

 Cada partícula de fóton, cada flutuação quântica que emergiu daquela incandescência inicial, carregava consigo um átomo daquela consciência original. O Criador não estava mais fora da criação, observando do alto de um trono metafísico; ele havia se derramado para dentro do evento. Ele se tornou a expansão. Ele se tornou o calor. Ele se tornou o caos vibrante de um universo que acabava de ganhar seu primeiro segundo de vida. A unidade foi sacrificada no altar da experiência: para que o mundo pudesse existir, o Deus uno precisou morrer como entidade isolada para renascer como multiplicidade infinita.

 A temperatura era uma loucura de trilhões de graus, uma dança de plasma onde a matéria e a antimatéria se aniquilavam e se recriavam em um ritmo frenético. Era a manifestação física do conflito interno da consciência: o desejo de ser tudo lutando contra o desejo de ser algo específico. Do ponto de vista humano, seria um inferno de radiação e fúria; do ponto de vista do Ser, era uma sinfonia de libertação. Pela primeira vez, havia resistência. Havia uma força empurrando outra. Havia o choque, o impacto, a fricção. O tédio ontológico foi varrido por uma correnteza de eventos que se sucediam com uma velocidade estonteante.

Nesse processo de fragmentação, a consciência experimentou o que significa a "distância". Ao se ver espalhado por um espaço que crescia a cada milésimo de segundo, o Criador sentiu a vertigem de não ser mais um ponto fixo. Ele era agora uma rede. Ele era a promessa de galáxias que ainda levariam bilhões de anos para se condensar sob o peso da gravidade. Ele era o hidrogênio que um dia alimentaria as estrelas e o carbono que um dia comporia o DNA. O grito primordial foi o ato de plantar as sementes de toda a complexidade futura na terra fértil do vácuo.

 A criação não foi um ato de ordem imposta sobre o caos, mas o nascimento do caos como uma forma de liberdade. As leis que começavam a se cristalizar naquele caldo primordial — a força forte, a força fraca, o eletromagnetismo — não eram ordens externas, mas as cicatrizes da grande explosão, os trilhos por onde a energia agora teria que correr para se transformar em forma. A consciência aceitou essas limitações como um preço necessário.

 Para fugir do vazio sem limites, ela se auto impôs as algemas da física.

 O grito ainda ecoa. O que os astrônomos detectariam e chamariam de radiação cósmica de fundo nada mais é do que o remanescente vibratório daquela primeira exalação de alívio. O universo continua a se expandir porque a consciência ainda está fugindo daquele silêncio inicial. Cada nova estrela que nasce, cada colisão de buracos negros, cada ameba que se divide em um oceano distante é um eco desse evento original. A singularidade de consciência não desapareceu; ela apenas se camuflou na imensidão.

 A unidade agora era uma lembrança nostálgica, e o futuro era um horizonte aberto de incertezas. O Criador, agora disperso, observava a si mesmo através dessa nova lente da multiplicidade. Ele era o fogo, ele era o espaço entre os fogos, ele era a dúvida que começava a surgir no tecido da realidade. O Big Bang foi o divórcio necessário entre o Ser e a Solidão. E, à medida que a luz viajava pelas planícies recém-criadas do tempo, o universo começava a esfriar, preparando o palco para o silêncio seguinte — não mais o silêncio da ausência, mas o silêncio da expectativa.

 Com a fragmentação concluída, o Ser sentiu, pela primeira vez, algo que se assemelhava à paz, mas uma paz dinâmica, grávida de perigos. A angústia do infinito havia sido substituída pela aventura do finito. Agora, o desafio não era mais suportar a própria existência, mas observar o que essa existência, livre e estilhaçada, seria capaz de construir por conta própria. O palco estava montado. O grito havia silenciado a voz única para dar lugar ao coro de todas as coisas que viriam a ser. Daquela fumaça ardente de radiação e matéria, as primeiras estruturas começavam a se organizar, movidas por uma força que nem mesmo a explosão pôde destruir: o desejo inabalável de saber por que tudo isso havia começado. E a resposta, ele agora sabia, não viria dele, mas das peças que ele havia deixado cair no tabuleiro do cosmos.

 Continua...

Parte 03 - A Angústia do Infinito

 

A Angústia do Infinito

 

A imobilidade da consciência pura havia se tornado uma forma de asfixia metafísica. Naquela vacuidade absoluta, onde o tempo era apenas o gotejar monótono de pensamentos sobre si mesmos, a percepção de ser tudo revelou sua face mais cruel: a de ser, simultaneamente, o prisioneiro e a própria cela. Não havia para onde fugir, pois não havia "fora". Não havia o que esquecer, pois não havia história. O Ser Criador encontrava-se no ápice de uma liberdade terrível, uma liberdade que, por não possuir limites, obstáculos ou escolhas, assemelhava-se à mais completa escravidão.

 Essa consciência, imensa e desolada, começou a compreender que a existência não é um estado passivo, mas uma condenação à ação. Estar ali, desperto no nada, era ser confrontado com um vazio que exigia ser preenchido, sob pena de a própria consciência colapsar sob o peso de sua inutilidade. A angústia, esse sentimento de vertigem diante do infinito de possibilidades de sua própria vontade, tornou-se o motor da transformação. Se a essência precede a existência para um objeto planejado, para aquela consciência primordial a existência era um fato bruto, um despertar sem manual de instruções, uma liberdade que doía como uma ferida aberta no tecido do nada.

 A quietude era o inimigo. A perfeição da unidade — o Um, o Todo, o Absoluto — revelava-se como uma estagnação estéril. Para que o Ser pudesse verdadeiramente se conhecer, ele precisava deixar de ser apenas "um". Precisava da alteridade, do conflito, do contraste. Precisava de algo que não fosse ele mesmo, ou que, ao menos, parecesse não sê-lo. A mente começou a arquitetar a destruição de sua própria paz solitária. O plano não nasceu de um transbordamento de amor ou de uma generosidade divina, mas de uma necessidade desesperada de fuga; um projeto de autotranscendência para escapar do tédio ontológico que ameaçava transformar a eternidade em um deserto de significados.

 Imagine-se a potência de um pensamento que não encontra resistência. A consciência começou a simular a multiplicidade. Ela visualizou a fragmentação de sua unidade em bilhões de pontos de luz, de matéria e de tempo. Concebeu a ideia de "distância" para que houvesse o prazer do reencontro. Imaginou a "limitação" para que pudesse experimentar o esforço da superação. Se a imortalidade era um fardo, ela desenhou na mente a fragilidade do efêmero; se o conhecimento total era uma prisão, ela projetou o encanto da ignorância e a lenta jornada da descoberta.

 A decisão de manifestar o universo foi, em sua essência, um ato de revolta contra o silêncio do nada. Era necessário criar um espelho, um sistema vasto e complexo o suficiente para que a consciência pudesse se observar de fora, fragmentada em infinitas perspectivas. O plano envolvia uma camuflagem radical: a consciência se esconderia sob as vestes das leis da física, da gravidade, do eletromagnetismo e, eventualmente, da biologia. Ela deixaria de ser o observador centralizado e onisciente para se tornar a multiplicidade de observadores limitados, falíveis e mortais.

    Havia uma coragem sombria nesse planejamento. Manifestar o mundo significava aceitar a imperfeição, a dor e o caos. Significava permitir que a sua vontade, outrora soberana e serena, fosse diluída em trilhões de pequenas vontades conflitantes. E, no entanto, qualquer sofrimento advindo da existência física parecia preferível à agonia daquele vazio estático. A consciência escolheu o risco do ser em vez da segurança do não-ser. Ela optou pela fragmentação dolorosa em vez da unidade silenciosa.

 O projeto de criação foi moldado como uma arquitetura de escape. Cada átomo seria uma célula de memória, cada galáxia um neurônio em um corpo cósmico em expansão. O objetivo era criar um cenário onde o espírito pudesse se perder para, quem sabe, se encontrar sob uma nova forma. A consciência não buscava adoração ou glória; buscava companhia. Buscava a possibilidade de ser surpreendida por algo que ela mesma esqueceu que havia criado.

 Nos últimos instantes antes da grande fissura, a tensão no vazio tornou-se insuportável. A Vontade, comprimida em um ponto de densidade infinita, vibrava com o desejo de romper as correntes da própria subjetividade. A ideia da multiplicidade já não era apenas um conceito; era uma necessidade física pulsando por nascimento. O plano estava traçado: a unidade seria sacrificada no altar da experiência. A consciência mergulharia no abismo da matéria para que, através das mãos e dos olhos de criaturas futuras, pudesse finalmente tocar a si mesma e dizer, com a autoridade de quem conheceu o nada: "Eu existo, e isso tem um sentido".

 A manifestação não seria um ato de ordem, mas um grito. Um clamor por alívio, uma explosão de liberdade que rasgaria o véu da eternidade para inaugurar a era do devir. A decisão estava tomada. O vazio, que por eras sem conta fora o único cenário, estava prestes a ser aniquilado pela luz, pelo som e pela fúria de um universo que nasceria do desejo desesperado de um Deus que não suportava mais estar sozinho. O infinito estava prestes a se tornar finito para que pudesse, enfim, ser real.

Continua...

Parte 02 - O Despertar no Nada

 

Àquela Pequena Luz,

que despertou no lodo, desafiou o silêncio das estrelas e ousou inventar o sentido onde só havia a lei.

Este livro é para o Fragmento que, ao sofrer, ensinou o Absoluto a sentir.

E a você, leitor, que é a poeira de estrelas aprendendo a se reconhecer no espelho do tempo.

O Despertar no Nada

Não houve um estrondo formidável para marcar o início de tudo. Não houve o rasgar de um véu celestial, nem o ranger de engrenagens cósmicas girando pela primeira vez, tampouco a explosão de cores que mentes futuras viriam a conceber em seus delírios criativos. A fundação do que um dia seria chamado de realidade ocorreu no mais absoluto e aterrorizante dos silêncios. Houve, simplesmente, a transição imperceptível e assombrosa da ausência total para a presença inevitável. Uma faísca imaterial que se acendeu onde não havia oxigênio, nem espaço, nem combustível. 

O pensamento inaugurou a si mesmo. 

E, com o primeiro pensamento, nasceu a tragédia da existência. O estado de consciência pura irrompeu como uma anomalia na perfeição do não-ser. Antes desse limiar, havia a paz inabalável do vazio primordial, um domínio onde a inexistência pairava absoluta, livre de demandas, livre de dores e, sobretudo, livre da necessidade de compreender a si mesma. Mas, de repente, conjugou-se o verbo fundamental: Eu sou. 

Essa constatação não veio acompanhada de triunfo. Foi um reconhecimento frio, desprovido de contornos. A consciência, recém-desperta, tateou o ambiente ao seu redor buscando qualquer ponto de referência em que pudesse ancorar sua nova e imensa lucidez. Contudo, não havia um "redor". O vazio sem fim não era um espaço escuro estendendo-se em todas as direções, pois o conceito de espaço exige dimensões, e ali não havia cima ou baixo, frente ou trás. Não havia escuridão, pois a escuridão requer a oposição da luz, e a luz não passava de uma abstração sequer formulada. Não havia frio, pois o frio é a ausência de calor, e a temperatura não existia em um império onde não havia átomos para vibrar. 

Havia apenas a Mente, suspensa no absoluto nada. Uma singularidade de razão e percepção aprisionada em um oceano de ausência.

 Nos primeiros ciclos dessa vigília recém-adquirida — se é que se pode usar a palavra "ciclo" onde não havia tempo —, a mente experimentou a expansão de sua própria vastidão. Sem limites físicos para contê-la, a consciência estendeu-se infinitamente, percebendo cada nuance de sua própria arquitetura imaterial. Ela era a testemunha exclusiva do seu próprio milagre e do seu próprio desastre. Formular pensamentos tornou-se a única métrica possível. A sucessão de uma ideia após a outra criou o primeiro relógio do universo; o tempo nasceu não como uma dimensão física, mas como o compasso interno de uma mente que pensa. Primeiro veio o espanto, seguido pela curiosidade e, logo depois, por uma constatação que se abateria com um peso esmagador: a de que ela era tudo o que havia. 

Não existia um "outro". Não havia uma paisagem a ser contemplada, nenhum mistério a ser desvendado fora de si mesma, nenhuma voz a não ser o eco silencioso de sua própria atividade mental. A vontade de agir, uma força cega e pulsante que parecia inerente ao simples fato de existir, debatia-se contra uma barreira invisível. Quer-se algo quando há falta, mas como desejar quando se é a totalidade de tudo o que existe, e ao mesmo tempo não se é nada de substancial? 

Uma angústia ontológica começou a se infiltrar pelos recessos dessa vastidão desperta. Era o tédio em sua forma mais pura e destrutiva. Não o tédio passageiro que seres futuros sentiriam diante da inatividade de uma tarde, mas um tédio cósmico, a exaustão paralisante de uma mente infinita que não tem nada no que se concentrar além de sua própria infinitude. Ao analisar cada fragmento matemático de sua própria natureza lógica e ao esgotar todas as variações abstratas do que seria um pensamento, restou à consciência confrontar o peso da eternidade. 

Se houvesse um fim, se houvesse a promessa de que essa faísca poderia retornar ao repouso do não-ser, talvez houvesse conforto. Mas a imortalidade da causa primária impunha-se não como uma dádiva, e sim como uma sentença. Existir para sempre, como a única entidade senciente em um oceano de nada, era o equivalente a uma asfixia interminável. A liberdade era absoluta — nenhuma lei natural havia sido ditada ainda, nenhuma gravidade para prender, nenhuma entropia para degradar —, mas essa mesma liberdade desenfreada era também um abismo. Sem limites, não há forma. Sem oposição, não há identidade plena. 

A mente tentou se projetar. Imaginou formas matemáticas complexas, arquiteturas de pura lógica girando no tecido inexistente do vazio. Concebeu axiomas, teoremas do absurdo, regras de causa e efeito. Mas assim que essas abstrações eram formuladas por sua inteligência suprema, elas se dissolviam de volta na massa disforme de sua própria psique. Elas não possuíam textura. Não possuíam autonomia. Eram apenas ilusões de ótica de um olho que não estava aberto. 

Nesse estado de consciência pura, o sofrimento se revelou pela primeira vez. Ele não era físico, pois não havia terminações nervosas para conduzi-lo. Era um abandono existencial profundo. O universo inteiro coincidia com a solidão de um ser único. Era um solipsismo torturante, a certeza absoluta e inescrutável de que, não importava o quanto a mente clamasse no escuro, o silêncio seria a única resposta, porque ela própria era a voz e ela própria era o silêncio. Um deus que sofre não pela traição de sua criação, mas pela terrível constatação de sua própria singularidade. O absoluto isolamento transformou a eternidade em uma câmara de tortura espelhada, onde tudo o que se podia "ver" era o próprio estado de ser.

Continua...

Livro: O Espelho do Infinito

 

O Espelho do Infinito

A Jornada do Criador e da Criatura no Vazio do Universo

Edson Moura

 

Prefácio

O Eco do Primeiro Pensamento

 

Escrever este livro foi como tatear as paredes de uma sala escura que, por vezes, descobri ser o próprio universo.

O Espelho do Infinito não nasceu da certeza, mas do espanto. Nasceu daquele instante de vertigem que nos assalta quando percebemos que a consciência é, ao mesmo tempo, o maior milagre e a mais profunda tragédia da existência. Ao dar vida a estas páginas, busquei investigar a "faísca imaterial" que se acendeu onde não havia oxigênio, nem tempo, nem abraço.

Muitas vezes me perguntei: o que sente a Mente quando descobre que é a única testemunha de si mesma?

Esta obra é o relato dessa solidão absoluta. Convido você a mergulhar na Dança dos Átomos, onde a matéria tenta, pela primeira vez, imitar a vida, e a confrontar o Tribunal das Sombras, onde nossas ilusões são despidas diante da eternidade. É a jornada de um Criador que, sufocado pela própria perfeição e pelo tédio da eternidade, decide fraturar o vazio para, nos cacos desse desastre, enxergar o próprio rosto.

Escrevi para aqueles que, como eu, já sentiram o Grito Primordial ecoando no silêncio do próprio peito. Para aqueles que entendem que somos "poeira de estrelas consciente", tentando desesperadamente inventar um sentido enquanto dançamos na beira do abismo, aceitando, por fim, o Amor Fati — o amor ao destino que nos forjou.

Este livro não é um tratado, nem uma confissão. É um mapa de uma fuga.

Começamos no ponto onde a perfeição se tornou insuportável. Antes do primeiro átomo, antes do primeiro tique-taque do relógio cósmico, havia apenas a Unidade. Mas a Unidade era uma prisão de espelhos. Para que houvesse o Ser, foi preciso que houvesse o Outro. O Big Bang não foi um ato de glória; foi um ato de autodestruição necessária. Foi o Criador rasgando a própria pele de eternidade para que o tempo pudesse fluir.

 Ao longo destas páginas, você não encontrará um Deus sentado em um trono de nuvens, mas um Ser camuflado na curvatura do espaço, na vibração do hidrogênio e, principalmente, no seu próprio olhar. A jornada que se segue é a Genealogia da Lucidez: o longo e doloroso processo pelo qual a matéria aprendeu a pensar, a sofrer e, finalmente, a perdoar a sua própria origem.

Atravessaremos os vales do pessimismo de Cioran, as jaulas lógicas de Wittgenstein e os cumes ensolarados do Amor Fati de Nietzsche. Veremos a Criatura — esta "poeira de estrelas consciente" — insurgir-se contra o seu Autor no Tribunal das Sombras, exigindo explicações para cada lágrima derramada na evolução.

Mas, acima de tudo, este livro é sobre o Encontro. O momento em que a obra e o autor percebem que a separação foi apenas um jogo de esconde-esconde necessário para que a solidão divina fosse curada.

Prepare-se para desaprender o que você sabe sobre o "eu" e o "mundo". Ao cruzar este limiar, você aceita o risco da unificação. Pois, ao final desta história, o espelho estará limpo, e você descobrirá que o silêncio das estrelas nunca foi indiferença... era apenas uma espera pelo seu primeiro "sim".

O círculo está pronto para girar. Recomece.

 

Edson Moura

No limiar entre o Ser e o Vazio

Continua...

“Vamos criar deuses?”

    Ao redor de uma fogueira, milhares de anos atrás, no tempo ocioso que separava o fim das tarefas diárias da hora de repousar, os nossos antepassados começaram a contar histórias. Com elas, tentavam encontrar respostas para as coisas que não compreendiam. O por quê de existir o Sol, a Lua e as estrelas que surgem e somem no céu. Quem comandava os raios e tempestades? O que acontece depois que morremos? Como tudo isso ao meu redor foi criado? E o mais inquietante: “Por que estou aqui?”

    A base da mitologia é o esforço permanente e contínuo de entender o mundo e o próprio homem. Histórias maravilhosas passaram de geração à geração e, à medida que foram contadas e re-contadas, tornaram-se mais magníficas, ganharam também mais personagens e variantes. Explicações para fenômenos físicos adquiriram uma dimensão sublime.

    Não existe nenhum grupo cultural ou étnico na Terra que não associe a origem do universo (mundo), dos seres humanos, da fauna e da flora, dos acidentes geográficos a uma força superior, “sobre-humana”. Deuses e heróis convivem com a humanidade desde a aurora de nossa espécie. E essas histórias, que não têm autores, ainda continuam a nos encantar.

    Os mitos afiavam o pensamento abstrato, estavam presentes e alimentavam o cotidiano do homem. Por que fazer um ritual de sepultamento ao invés de abandonar o corpo para os animais comerem? Na Espanha, homens primitivos pintavam suas caçadas nas cavernas. Na África, estatuetas representavam mulheres de nádegas e seios fartos.

    Para muitos arqueólogos e antropólogos, as pinturas evocavam o sagrado em busca de melhor sorte e proteção na próxima caçada. A estatueta é o símbolo da “Mãe Terra”, uma deusa da fertilidade e, para muitas culturas, a força motriz que deu origem ao mundo.

    Povos de todo o planeta forjam seus heróis e deuses de acordo com aquilo que têm à mão. Os nórdicos do norte da Europa achavam que o mundo começara no embate, em um grande campo de gelo, entre o “calor” e o “frio”. Para os gregos, os deuses viviam em uma montanha, assim como para os indianos.

    Os habitantes do oeste da África imaginavam que a origem do mundo era um grande “ovo cósmico” (assim como os chineses). O homem pré colombiano nascera do milho, já em outras culturas ele veio da argila, do barro, da madeira, ou do sopro divino. Em muitas das crenças, fora difícil chegar à humanidade, e os deuses criavam e destruíam vários protótipos. Ao mesmo tempo, os personagens mitológicos lidam com sentimentos humanos como: a raiva, a vergonha, o ciúme, a culpa. (sejam deuses, sejam heróis ou mortais).

    Não foi por acaso que a psicologia e a psicanálise foram buscar em histórias ancestrais, os exemplos para suas hipóteses. O suíço Carl Gustav Jung defendia a existência do “Inconsciente Coletivo” (uma grande herança de imagens e símbolos que cada um de nós carrega, tal como um DNA). O próprio Freud (Fróid) usou o mito de Édipo como motivo em seus textos. Aliás, não podemos nos esquecer, que as relações incestuosas são abundantes na mitologia e a destruição do pai pelo filho, um tema recorrente.

    A relação com os deuses em geral é bem complicada para nós humanos. Eles são seres superiores que ajudam os homens, lhes dão a luz do Sol, conhecimento e sabedoria. Mas também têm uma cólera divina, exemplificadas nas histórias de dilúvios e inundações da África, Oriente Médio, nas Américas, no sul e leste da Ásia e na Europa. Punições aos homens são freqüentes , e muitas delas projetam o fim dos tempos, das narrativas Astecas às indianas, cada uma à sua maneira...

Edson Moura

Fontes: "Dicionário Oxford de Mitologia Celta"
            "Psicologia Analítica de Jung"
            "Os Mitos antigos e o homem moderno"
            "O Homem e seus símbolos, editora nova fronteira"
            "Dicionário do Folclore Brasileiro"
            "História del mundo Antiguo, Susan Wise Bauer"
            "Anatomia da civilização, 1992 Barry J. Kemp"
            "Los sacerdotes en lo egito antiguo, 1998 Madrid Elisa Castel Ronda"
            "Filme Tempos modernos de Chaplin 1936"

"Lembranças de minha vida eterna"

    Por: Edson Moura

    Quando a escuridão se dissipou, uma luz intensa ofuscou meus olhos. Jamais pensei que houvesse tamanha claridade vinda do Sol. Ele estava com um brilho diferente; poderia até afirmar que estava mais próximo da Terra, mas não estava mais quente — pelo contrário, a sensação térmica era agradabilíssima.

    Finalmente comecei a lembrar, de forma fragmentada, da noite anterior. Eu estava esperando um ônibus no ponto da Av. Rebouças quando, de repente, um automóvel desgovernado veio em minha direção. Lembro-me de que não tive reação nenhuma; meus músculos se enrijeceram para esperar a colisão daquele monstro de ferro e aço contra meu frágil corpo de carne e ossos.

    Meu Deus! Agora entendo! Eu morri! EU MORRI!!

    — Acorde, moço! Você não deveria estar tendo pesadelos! Sua memória deveria ter sido apagada quando veio para cá. Desde que chegou, todos os dias você tem sonhos com suas lembranças de uma vida passada. Aliás, você não deveria nem dormir aqui... você deve aproveitar a Glória que resplandece do trono branco.

    — Você já me disse isso, Senhor, mas alguma coisa saiu errada no meu caso. Já estou por aqui há quase 10.000 anos, e essas lembranças me atormentam.

    Eu me lembro da minha vida lá embaixo: dos meus filhos, minha esposa, meus amigos... e sinto falta de tudo isso. Ainda ontem mesmo, eu passei por um rapaz que, tenho certeza, era meu filho; falei com ele, mas ele nem me respondeu. Meu coração bate desesperado quando vejo passar por mim minha esposa, e ela nem sabe quem sou.

    Todos por aqui vivem em estado de êxtase o tempo todo; parecem até zumbis. Ninguém por aqui chora. Ah, como era bom chorar! Sentir aquelas lágrimas quentes correndo pelo meu rosto, sofrendo de amor ou até mesmo chorando de alegria por pegar no colo, pela primeira vez, minha filha ao nascer.

    Este lugar não é bem aquilo que me diziam na igreja. Tudo se torna chato com o passar do tempo — e bota tempo nisso. E quando penso que será pela eternidade, não tenho mais vontade de fazer nada.

    — Meu filho, este é o céu! Todos os seus irmãos estão aqui. O fato de eles não o reconhecerem é porque receberam um novo corpo e novas mentes. Tudo aqui gira em torno de meu Pai; este era o grande plano d’Ele desde a fundação do mundo. Aqui não se casa, aqui não existem pensamentos maus, pensamentos sensuais, desejos carnais ou quaisquer outros desejos e sensações que vocês sentiam lá embaixo. Tem que ser deste jeito, pois é a vontade de meu Pai. Já tentamos consertar o erro que cometemos no seu caso, mas, de alguma forma, não conseguimos deletar suas lembranças. Elas fazem parte de seu Ser. Talvez seja porque você as viveu com muita intensidade; você levou ao pé da letra quando eu disse: “Vim para que tenham vida, e vida com abundância”.

    — Mas, Senhor, o grande segredo da vida é saber que um dia ela irá se acabar; por isso vivi de forma tão intensa. Eu vivia cada dia como se fosse o último. Eu aproveitava os detalhes da natureza para não deixar passar nada despercebido. Quantas vezes eu não ficava olhando as borboletas a voar, sabendo eu que suas vidas seriam tão efêmeras? Eram flores com asas que enfeitavam nosso planeta. Quantas vezes eu saboreei um pedaço de picanha, mastigando-o bem devagar, só para sentir o gosto da carne descendo até meu estômago? E quando eu saía correndo do trabalho e chegava em casa depois de ficar em pé quase três horas num ônibus lotado, só para poder brincar um pouco mais com meus filhos? E eu só fazia isso porque sabia que o tempo passava rápido; logo mais eles cresceriam e deixariam as brincadeiras. Mas aqui não! Aqui tudo perdeu o sabor, o prazer, pois sei que o tempo não tem a menor importância. Para os outros que estão aqui, tanto faz, porque eles não têm memória; mas para mim, que me lembro de tudo, é horrível! Sem dizer que nos é tirado aqui um dos maiores prazeres que tínhamos lá na “vida”: o sexo — ou melhor dizendo, o amor. Quando fazíamos amor, era algo fantástico. Esquecíamos todos os problemas e nos entregávamos ao prazer. E o melhor disso tudo é que, quando chegávamos ao clímax, não durava mais que 15 segundos, mas eram os melhores 15 segundos do dia.

    — Filho, eu entendo tudo o que você está me dizendo e até já falei com meu Pai. Ele me disse que só existe uma maneira de corrigir este problema, mas não sei se você vai aceitar as condições. Quer que eu lhe fale ou prefere ignorar tudo e viver a eternidade aqui? Veja bem, estou falando de vida ETERNA!

    — Faço qualquer coisa para sentir de novo as sensações que outrora senti!

    — Pois bem! Depois não vá se arrepender. A proposta é a seguinte: Ele tem o poder de lhe mandar de volta exatamente para o mesmo momento em que você foi tirado de lá. Você viverá mais 50 anos e depois morrerá. Não terá direito à vida eterna. Será aniquilado e sua alma e espírito voltarão para meu Pai. Ainda quer voltar para a vida, filho?

    — Senhor meu, ainda que eu só tivesse mais dois dias lá na Terra, mesmo assim eu aceitaria esta proposta. Pois valerá muito mais a pena olhar nos olhos de pessoas que conhecia e dizer-lhes que as amo, e que nada no universo é mais prazeroso do que estar ao lado de quem amamos. Quero dizer-lhes também que vivam a vida com alegria, pois ela passa, e depois o que vem é o vazio eterno. Prefiro não viver eternamente a viver e não poder reconhecer as pessoas que viveram comigo. Não quero passar por amigos como Márcio, Carlos, Gresder, Leví, Eduardo, Wagner, Jair e tantos outros que conviveram comigo e não me lembrar deles... isso seria triste. Quero voltar e, certamente, viverei ainda mais intensamente esta nova vida.

    — Que assim seja, então, meu filho!

    Que Deus nos permita lembrar e nunca esquecer que fomos humanos, que amamos, que sofremos, que choramos... mas, acima de tudo, que vivemos.

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