Por Edson Moura
Quem sou eu com minhas ideologias
falhas? Quem sou, que defendo causas perdidas? Quem sou eu que me acho um
cidadão respeitável, quando na verdade minha consciência faz acusações tão
duras que chego ao ponto de sentir vergonha de mim mesmo? Meu deboche, meu
sarcasmo, meu ateísmo “militante”, minha não aceitação dos ditames do senso
comum. Não aceitação? Merda nenhuma! Vestir apenas camisas brancas e calças
pretas não faz de mim um não-alienado.
Não sou digno de ser um admirador
de Diógenes, cidadão Ateniense dos melhores, Filósofo Cínico, desprezava o
conforto e as convenções sociais. Ora, não estou nem pronto para morar num
barril, nem pronto para abrir mão da minha TV de 42 polegadas, do meu
apartamento confortável, da comida saborosa, dos bons vinhos, da roupa limpa e
cheirosa. Que bosta sou então? Um hipócrita, sim, isto sou.
Não domino meus desejos, não
almejo uma vida virtuosa. Vivo gozando da frivolidade das necessidades criadas
pela existência social. Apenas sei tecer críticas agudas e escárnios,
demonstrando a profunda carência de sentido daquilo que as pessoas (eu), em
geral, consideram importante e até sagrado. Na transgressão literária que às
vezes me dou o direito de escrever, proponho a exposição das pútridas feridas
morais escondidas sob o manto da (minha) hipocrisia.
De que moral posso falar? O que é
a moral seria a pergunta correta, mas todos, mesmo que inconscientemente,
sabemos o que é moral. A minha está arranhada, mas por quê? Sei lá, talvez por
levar a cabo aquilo que muitos consideram perversão, talvez por desejar a morte
de algum desafeto, talvez por fantasiar com uma mulher casada ou uma garota
menor de idade. Talvez o que me fira sejam as lágrimas secas que um dia
derramei por um traficante morto, quando para meu avô materno, nem sequer
respeitei o luto de minha mãe. Todavia, a parte escorregadia de meu cérebro me
absolve, dizendo que o marginal um dia salvara minha vida, quanto ao meu avô,
esse nada fez por mim, senão fabricar minha mãe.
Julgo possuir uma ética superior,
na qual acredito realmente, ética esta que gostaria de praticar com sinceridade,
pois ela é muito diferente da pseudo-moral social que apenas se preocupa em
obter vantagem de todas as maneiras possíveis, dando significado à frase de
Maquiavel, “os fins justificam os meios”. Quem hoje está disposto a fazer um
exame de consciência, quem se propõe a fazer uma reflexão profunda. Com algum
empenho e acima de tudo, com muita sinceridade encontraremos personagens muito
próximos de nós em pessoas com as quais convivemos diariamente. Encontraremos
traços de vários personagens em nós mesmos, principalmente aqueles que julgamos
serem maus, nocivos à sociedade, pervertidos, intolerantes, mesquinhos,
beligerantes e falsos, muito falsos.
A falha na moral (na minha moral)
é tranquilizada quando vejo não ser esta uma exclusividade do pobre, ou do
inculto, ou do ateu. Pelo contrário, acredito que seja esta a característica
que nivele todos os homens, e os ponham num mesmo patamar de valor. Essa degeneração
nivela ricos e pobres, nobres e plebeus, analfabetos e letrados, críticos e
alienados. De fato é um vírus mortal que faz da auto crítica uma necessidade
vital e permanente de todos, inclusive aos que se dedicam, como eu, à
Filosofia.
Aqui estou eu novamente,
sentindo-me um lixo, pois a verdade é que não há remédio que alivie a dor da
ferida deixada pelas verdades que encontramos escamoteadas dentro de nós
mesmos. O que posso fazer é escrever textos porcarias que possam também bater
no rosto dos que se dispõe a lê-los. Porque a verdade é que para escrever
textos que nos deixem felizes não precisamos de muito esforço, aliás, nem
precisamos mais deste tipo de escritos, já temos demais, sobretudo a Bíblia.
Devo escrever coisa que nos aflijam, que nos firam, que nos deixem pensativos.
Se o texto que escrevo não
despertar o leitor com um soco no plexo solar, porque acharia que deveriam
perder tempo lendo? Preciso escrever textos que nos atinjam com a mais dolorosa
desventura, que nos assolem profundamente, que revele a fraqueza dentro de cada
um, como se falasse da morte de alguém que amamos, que nos façam sentir como se
tivéssemos sido banidos para o mais longínquo deserto, longe de qualquer
presença humana. Como um suicídio. Um texto que fira o gelo abaixo de nossos
pés com um machado, nos fazendo cair no mar congelado de nosso interior.
Gostaria de me achar digno de ser
Diógenes. Notem que não disse que gostaria de sê-lo e sim, de me achar digno de
poder ser, pois minha consciência me condena. Não sei se um dia poderei trocar
os lençóis limpos por trapos imundos, a televisão pela janela, o frango pelo
pão seco, a casa por um barril. Não sei se um dia poderei ser um cão assim como
ele, para então poder ser admirado por não ser nada mais que um pensador rebelde, e dizer para os muitos
Alexandres que existem por aí: “Saiam do meu Sol”.